黄毛校服裹住你，也裹住了我(手帕周淮)小说完结版_全文阅读免费全集黄毛校服裹住你，也裹住了我手帕周淮

第一章原著剧本·第37页场景：教学楼后巷，放学后。周淮斜倚在墙边，

指间转着一根没点的烟，金发被夕阳镀成暗橘色。他身后站着三个小弟，百无聊赖地踢石子。

苏晚晴被推到他面前。她校服湿了大半，马尾散落几缕，额前碎发贴着苍白的皮肤。

有人往她身上泼了水，也许是故意的，也许是顺手。周淮眯起眼睛，慢悠悠开口——然后呢？

我盯着眼前那片刺目的霞光，脑子里一片空白。然后什么？头痛。

像有根锈钉子从太阳穴往里凿。我下意识去摸后脑勺，

指尖触到的是粗硬的、带着发胶残留感的发丝。不是黑的。是金。

染得像廉价洋酒标签的那种金黄。手指僵在半空。视野里，

红砖墙、散落的烟蒂、少年们歪歪扭扭的校服领口——这些东西像慢镜头一帧帧拼回我眼底。

“淮哥？”有人叫我。我转过头。一张青春痘还没褪完的脸凑近，

带着小心翼翼的讨好：“这女的今天又去图书馆了，兄弟们跟了一路。您看怎么弄？

”怎么弄？我低头，对上那双眼睛。那是一双湿漉漉的、小鹿似的眼睛。眼尾微微下垂，

睫毛还挂着水珠。她没有哭，只是安静地、用力地抿着嘴唇，像在忍耐什么，

又像早已习惯忍耐。校服白衬衫湿透，贴在她单薄的肩胛上，依稀透出里面的吊带轮廓。

原著里写过这一段吗？写过。苏晚晴，高二三班，年级第二，父母离异，寄住姑姑家。

她每天凌晨五点起床帮早餐摊洗碗，换来免住宿费的阁楼。她的雨伞永远是破的，

笔芯永远是快没墨的，鞋底永远磨薄了却没舍得换。可她的作业永远是全班最干净的，

字迹瘦硬，像竹节。原著男主后来爱上她，说“她是我见过最干净的人”。而此刻，

这个最干净的人，被一盆冷水浇成落汤鸡，站在一群黄毛少年中间，

等一个反派说出那句台词。那句台词是什么？记忆像碎玻璃刮过脑膜。“哟，

好学生也来这种地方？”——不，不是这句。“书念那么多，还不是要乖乖站着？

”——也不对。我站在夕阳里，拼命从原著字缝里扒拉周淮这个人的痕迹。

他是个彻头彻尾的工具人。第一章末尾出场欺负女主，第二章被男主当众教训，

第三章转学消失。连名字都只出现过六次。作者懒得给他完整人设，

只给了三个标签：黄毛、混混、炮灰。此刻，站在他躯壳里的我，也不知道他原本要说什么。

“淮哥？”小弟又催了。苏晚晴的眼睫颤了一下。她没看我。

她看着地面那块碎成两半的红砖，像在看一个遥远的地方。我突然明白她在想什么。

她在想：忍一忍就过去了。像以往每一次那样。被泼水，忍一忍就干了。被嘲笑，

忍一忍就放学了。被堵在巷口，忍一忍他们就走了。她这十七年，

全是靠“忍一忍”撑过来的。嗓子眼里涌上一股酸涩。我把那根没点的烟扔进垃圾桶。

“都散了。”三个小弟同时愣住。“淮哥？”痘痘脸没反应过来，

“咱不是还要——”“我说，”我把声音压得很平，“散了。”他们面面相觑，

像三只被扯了线的木偶，迟疑着往后退。有一个人走出三步又回头，被我一个眼神定在原地。

巷口终于空了。只剩我和她。夕阳切出一道斜线，刚好隔在我们中间。她在那头，

像浸在蜂蜜里。我在这头，影子拖得很长。她还是没有抬头。我忽然意识到，她不是不害怕。

她是不敢看我。黄毛周淮在这所学校横行一年，敲过男生的饭卡，堵过女生的路。

他的存在本身就是一种威胁。而她此刻站在威胁面前，浑身湿透，孤立无援。

我把校服拉链扯开。这个动作让她猛然后退半步，肩膀撞上砖墙，发出一声闷响。

她终于抬起眼睛——警惕的、紧绷的、像幼兽面对陷阱时的眼神。我没动。

只是把校服外套脱下来，抖了抖，走到她面前。她整个人缩起来。我把外套披在她肩上。

很轻。像落了一片云。她的睫毛剧烈地扇动了一下。那件校服很大，几乎裹住她大半个身子。

袖口垂下去，盖过指尖。深蓝色的布料还带着我的体温，一点一点渗进她被冷水浸透的皮肤。

她张了张嘴，没发出声音。我往后退了一步。“别怕。”我说。

——这就是周淮原本该说出口的台词吗？不，不是。原著里周淮从来没说过“别怕”。

是我自己想说的。苏晚晴的手指攥紧了外套领口，指节泛白。她看着我，

像看一道无法解释的光。“你……”她的声音很轻，像怕惊动什么，“为什么？”为什么。

我没有回答。因为我也不知道怎么回答。如果我说“我读过你的人生”，她会觉得我疯了。

如果我说“你以后会遇见一个很好的人，他会珍惜你、保护你”，那我成什么人了？

提前预支男主剧本的厚脸皮路人？我沉默了很久。久到夕阳从蜂蜜色褪成灰蓝。

久到她的睫毛终于干透了。“……你走吧。”我侧过身，让出巷口的路，

“以后不会有人堵你了。”她没有动。我听见她吸了吸鼻子。不是哭，

是冷水钻进鼻腔的那种生理反应。然后她开口了。“你流血了。”我低头。

手背上有一道细长的口子，大概是刚才扔烟蒂时被什么东西划的。血珠正顺着骨节往下爬，

在手心里汇成一条歪歪扭扭的红线。刚才完全没感觉到疼。

她从校服口袋里翻出一团东西——是手帕。叠得很整齐，边角都磨毛了，洗得发白，

但干干净净。她把它递过来。“给。”我没接。她也没收回去。那只手就那样悬在半空，

手指细瘦，虎口有薄茧——长期握笔磨出来的。晚风从巷口灌进来，吹得手帕边角轻轻飘动。

我终于伸出手。不是接过手帕。是指尖触到她掌心，把那团柔软的布料轻轻推回去。

“自己留着用。”她愣住了。我转身往巷口走。

身后传来很轻的、像叹息似的声音：“你叫……周淮？”我停下脚步。“我知道你。

”她的语速很慢，像在确认什么，“高二七班。上学期篮球赛，你拿了二十五分。”我回头。

她站在暮色里，披着我的校服，手里攥着那方旧手帕。眼睛不再躲闪。

“那场比赛我在场边发传单，”她说，“你最后一个三分球投得很漂亮。

”有什么东西堵在喉咙里。原著没写过这个。原著里苏晚晴和周淮唯一的交集，

就是被欺负和欺负。她怎么会记得他投进的三分球？她怎么会记得他？“你记错了。”我说。

“我没记错。”她说，“二十五分。七号球衣。”晚风把她的发尾吹起来。

我忽然想起原著里一个被一笔带过的细节。苏晚晴高一那年，校篮球队缺经费，

她帮体育组发过整整一学期的传单。每场比赛都在。每个球员得分她都记在本子上，

因为要核对数据。所以她记得。她记得所有人。

包括那个金发刺眼、连名字都没被作者认真取的黄毛。我攥紧拳头，血珠洇进掌纹。

“……手帕真的不用还？”我问。她摇头。“那校服呢？”我又问。

她低头看了看披在肩上的外套，像才意识到那不属于自己。耳廓染上一层很淡的粉色。

“我……洗干净还你。”“不用。”她抬起眼睛。“不用还。”我说，“以后天冷就穿着。

”这一次，她没有说“为什么”。她只是抱紧那件外套，像抱住一件珍贵的、易碎的礼物。

我走出巷口时，路灯刚亮。身后那片暮色里，还站着一个人。我不知道自己改变了什么。

原著第一章写周淮欺负苏晚晴，第二天男主英雄救美，故事正式开场。

现在“欺负”这一环没了，男主还要怎么出场？我不知道。

我只知道刚才把校服披上她肩头的那一刻，她眼里的惊惧像冰一样化开了。

那比走完情节更重要。第二天，我顶着一头扎眼的金发进校门，发现气氛不对劲。

走廊里有人交头接耳。我经过时，他们立刻噤声，目光追着我的背影，

等我走远又响起嗡嗡的低语。

“就是他……”“听说昨晚把三班的苏晚晴堵了……”“不止堵，

还脱衣服……”我停下脚步。说最后那句话的人没来得及收声，撞上我的视线，

像被掐住喉咙的鸡。“谁说的？”我问。他拼命摇头，脸涨成猪肝色。“我问你，谁说的？

”他往后退，背撞上储物柜，发出哐的一声响。四周安静得能听见秒针走动。“我听见的！

”另一个声音从人群后面挤出来，带着一点故作镇定的颤抖，“有人亲眼看见的！

你把校服脱了，还往她身上凑！”我往那个方向走了两步。人群像退潮一样分开。

说话的男生比我矮半头，梗着脖子，眼神飘忽。他校服胸口别着学生会徽章，边缘都磨花了，

显然是旧货。“你亲眼看见了？”我问。“我……”他喉结滚动，“有人说的。”“谁？

”他不吭声。我俯视他。他脖颈开始发软，像被太阳晒蔫的豆苗。

其实我大概猜得到“有人”是谁。原著里周淮欺负苏晚晴那场戏，围观群众不止他小弟，

还有几个躲在墙角看热闹的。其中有人把这件事当谈资传出去，添油加醋，

最终传到男主耳朵里，成为英雄救美的导火索。这是原著情节。昨晚我只改了结果，

没改“被围观”这个前提。我松开他领口。他踉跄着靠回储物柜，大口喘气。“我没碰她。

”我说。四周一片寂静。“我把校服借她穿。”我又说，“仅此而已。”没人接话。

他们看着我的眼神像看一个撒谎的小孩。我忽然意识到，

黄毛周淮在这所学校里没有信用可言。逃课、打架、顶撞老师——这些才是他的标签。

你说你做好事，谁信？铃声响起。人群四散。我独自站在走廊尽头，阳光从窗格切进来，

把地面割成一块一块的亮白。身后传来脚步声。很轻，像怕惊动什么。我回头。

苏晚晴站在三米外，怀里抱着叠得整整齐齐的深蓝色校服。她今天没扎马尾，头发披下来，

发尾微微卷翘。阳光落在她侧脸，能看见细小的绒毛。“你刚才的话……”她开口，

“我都听到了。”我“嗯”了一声。“为什么不解释？”“解释什么？”“不是你做的那样。

”我看着她。“解释了，他们就信吗？”她沉默。半晌，她把校服递过来。“洗过了。

”我接过去。布料上有淡淡的皂香，不是洗衣房那种工业化的气味，

是很干净、很家常的味道。阳光的味道。“手帕也洗了，”她说，“放在左边口袋里。

”我翻开口袋。那方旧手帕叠成很小的方块，边角整齐，压着一道很深的折痕——她熨过。

我把它攥在掌心。“你还没回答我，”她说，“为什么帮我。”这一次，

我没办法再说“不知道”。我看着她。她站在光里，脊背挺直，像一棵晒饱了太阳的树。

不像昨夜那样紧绷、警惕、随时准备逃跑。也许是因为还了校服，就两不相欠了。也许不是。

“因为你记得那个三分球。”我说。她怔住。“那天我也记得。”我垂下眼睛，

“全场就你一个人在记分。别人看球，你看本子。我投进最后一球时，你抬头了。

”她没说话。但我看见她的睫毛颤了一下。“所以，”我把校服搭在肩上，“算还你的人情。

”这个理由很烂。我自己都知道。但她没有拆穿。她只是轻轻点了点头，说：“哦。

”然后她转身走了。走廊里又只剩我一个人。我低头看着掌心里的手帕，边角洗得泛白，

却熨得一丝褶皱也没有。这大概是这个十七岁女孩能拿出的、最珍贵的东西了。

她没有用它擦眼泪。没有用它包扎伤口。她把它叠好、洗净、熨平，还给我。

我把手帕揣进口袋，贴着心口的位置。“周淮。”已经走出很远的苏晚晴忽然回头。我站直。

她站在走廊尽头的窗边，逆着光，看不清表情。“昨晚你说，”她的声音轻轻的，

“‘以后不会有人堵你了’。”“嗯。”“那是承诺吗？”我沉默了很久。

阳光从她身后的窗格倾泻进来，把她的轮廓镀成淡金色。“……是。”我说。她没再说话。

但她站在光里，轻轻笑了一下。那是我第一次看见苏晚晴笑。不是礼貌的微笑，

不是忍耐的笑。是雨停了、云开了，恰好有一束光落在睫毛上，

于是忍不住弯了弯眼睛的那种笑。走廊尽头，上课铃响了第二遍。她转身跑进教室。

我站在原地，把那方手帕从口袋里又拿出来，看了很久。原著里，

周淮的结局是第47页转学离校。没人记得他，也没人在意。他不是任何人的白月光。

连路过墙角的影子都算不上。但那是在昨晚之前的事。现在不一样了。我把手帕折好，

重新放回心口的口袋。阳光从西窗斜斜落下来，正好铺满我站着的这一块地砖。

有些东西从这一刻开始，不一样了。第二章那方手帕被我揣在口袋里，贴了三天。没洗。

准确说，是舍不得洗。手帕上有阳光的味道，还有一点很淡的皂香。每次把手伸进口袋，

指尖触到那叠得方方正正的棉布，就会想起走廊尽头她逆光站着，说“那是承诺吗”的样子。

我没回答那个问题。但我知道自己的答案。三天里，我把这具身体的过往翻了个底朝天。

周淮，十七岁，高二七班。学籍档案上父母栏是空的，监护人是姑姑，

但备注写着“长期失联”。他住学校后门那栋老旧的出租公寓，六楼，朝北，月租四百。

房间十二平米，一张床、一张桌、一个塑料收纳箱当衣柜。桌上有一张被压平的成绩单。

高一下学期，期中考，数学73分。那可能是他离“好学生”最近的一次。

收纳箱底层压着两样东西：一张泛黄的证件照，是年轻女人抱着婴儿，笑容温婉，

边缘磨损严重，像被抚摸过千百遍；一封信，邮戳是五年前的，只有六个字：“好好学习，

听话。”没有落款。周淮把这六个字压在箱底，染了金发，学会了抽烟，

成了别人眼里的混混。他把妈妈最后的期望藏起来，然后变成与她期望完全相反的人。

为什么？也许是因为，做一个让人失望的人，就不用再等永远不会回来的人。

我把照片和信放回原处，压平箱底。窗外是四月灰蓝色的天。有人开始替他疼了。

第四天早晨，麻烦来了。我刚拐进教学楼后门，就看见五个人一字排开，

堵在通往操场的必经之路上。领头的叫陈凯，高三，体育生。寸头，皮肤晒成酱油色，

手臂肌肉把校服袖口撑得满满当当。他靠墙站着，手里转着篮球，眼睛却落在我身上，

像猫盯一只跑进死胡同的老鼠。原著里提过这个人。周淮以前是他的“小弟”——准确说，

是跑腿买烟、放学望风的工具人。后来周淮不干了，自己拉起一拨人，

算是从陈凯手里撬走了半条街的“地盘”。陈凯一直想找回场子。现在场子送上门了。

“周淮，”陈凯把篮球往地上一拍，接住，嘴角扯出笑，“听说你最近改邪归正了？

”我没说话。“不欺负好学生了，”他走近一步，“还给人披衣服？

”他身后的小弟发出嗤笑。“怎么，想考大学啊？”陈凯低头看我——他比我高半头，

居高临下的视角让他很满意，“你这种人也配？”原著里，周淮在这里会动手。他很能打，

一个人能放倒三个。但对方是五个人，他有胜算，不是稳赢。可我没有动手。不是怕打不过。

是因为我眼角余光扫到教学楼的侧门——有人正从那里经过。白色帆布鞋。磨薄的鞋底。

走得很轻、很快的身影。苏晚晴。她抱着一摞作业本，正穿过连廊往行政楼走。没往这边看，

没注意到墙角这出对峙。陈凯顺着我的视线瞥了一眼，咧开嘴：“哦，是那个女的啊。

”他拖长尾音。“你马子？”我攥紧拳头。“长挺清纯，”陈凯把篮球扔给身后的人，

活动着手腕，“难怪你舍得叛变——”他没说完。因为我已经冲到他面前，一把攥住他领口，

把他撞在墙上。这一下用尽全力。他后脑勺磕在砖面，发出闷响，骂了句脏话。

但我没有挥拳。我只是攥着他领口，压低声音：“你冲我来。”陈凯愣了一瞬，随即笑了。

“行。”他说，“那就冲你来。”他抬起膝盖，狠狠顶向我小腹。剧痛像电流蹿遍全身。

我下意识松手，往后退，背撞上对面墙壁。不等我站稳，

拳脚像雨点落下来——后背、肋骨、小腹、脸。我蜷成一团，护住头。水泥地面粗粝，

蹭破手肘的皮。有人踢我的膝盖窝，有人拽我的头发，金色的发丝缠在指缝间，

像一蓬被扯断的稻草。“你不是挺能打吗？”陈凯蹲下来，揪着我领口把我上半身拽起，

“打啊。”我嘴角有血渗进口腔，腥甜。我咧嘴笑了一下。他脸色变了。“……你笑什么？

”我没回答。他把我掼回地上，站起身，喘着粗气。“走。”他对身后几个人说。

脚步声逐渐远去。墙角只剩我一个人，蜷成一只被拆坏的玩偶。太阳慢慢升高，

光影一寸寸移过地面。不知道过了多久。有人影挡住斜照进来的光。

很轻的脚步声停在我面前。“周淮。”是她的声音。我没动。她蹲下来。

我看见她的白色帆布鞋，鞋带系得很整齐，鞋头有一小块洗不掉的墨水渍。

她的膝盖离我的手肘只有十公分。“周淮。”她又叫了一遍。这一次，尾音在发抖。

我慢慢把护在脸侧的手臂移开。阳光刺进眼睛，我眯了一下，视线模糊。她的轮廓逆着光，

看不清表情。但我看见她手里攥着一样东西。是叠成小方块的、边角磨白的手帕。

——不是还给我了吗？怎么又有一块？我脑子转得很慢，半晌才反应过来。不是同一块。

她不止一块手帕。她把所有的都洗干净、熨平整，随身带着，像带一份随时能拿出来的善意。

“……别看。”我说。嗓子哑得连自己都陌生。她没动。“丑。”我用袖子蹭了一下嘴角，

血迹抹开半张脸。她还是没动。然后她伸出手，把我挡在脸上的手腕轻轻拨开。她的手很凉。

指尖触到我颧骨的淤青时，她整个人抖了一下。“你……为什么帮我？”又是这个问题。

她问第三遍了。第一遍在巷口，第二遍在走廊，第三遍在满身伤痕的器材室墙角。我看着她。

阳光从她背后的窗户斜落进来，把她的发丝染成淡金色。睫毛很长，

垂落时在眼睑投一小片阴影。她没哭，但眼眶红了一圈，鼻尖也红。

原来人会为别人的疼痛而疼痛。我以前不信。现在信了。“因为，”我说，

“我读过你的人生。”她怔住。这是一句真话。她不会信，但这是真话。

我读过你十七岁的所有章节。知道你凌晨五点起床帮洗碗换学费，

知道你姑姑每次给你盛饭都要说“又多吃我家一碗”，

知道你冬天的棉袄是校服里套三件旧毛衣。知道你会在十七岁遇见一个人。

他会在你被围堵时站出来，会在你淋雨时撑伞，会在你生日时送你一本全新的笔记本。

他会成为你眼里的光。原著里那个人不是我。但现在——“你读过我？”她轻声问。“嗯。

”“在哪里读的？”“……很久以前。”她没有追问。她只是低下头，把那方手帕展开，

叠成窄条，轻轻按在我额角那道还在渗血的伤口上。她的手很稳。像做惯这些事。“疼吗？

”她问。“不疼。”她抬起眼睛。我看着她的眼睛。“……有点。”我改口。她没说话。

但她按在手帕上的力道更轻了，像对待一片刚落下的雪。器材室很安静。铁柜里有篮球落灰，

墙角堆着破旧的跨栏架。窗外偶尔传来操场上的哨声，遥远得像另一个世界。她跪坐在地上，

校服裙摆铺开一小片深蓝。我靠着墙，看她把第二块手帕撕成布条，

低头缠我手背上裂开的伤口。她的睫毛垂得很低。“我以前，”她忽然开口，

“被堵过很多次。”我看着她。“初一刚转学来的时候，口音不一样，作业做得比他们快，

”她语速很慢，“被堵在厕所里，校服泼湿了，上课穿了一下午。”她顿了顿。

“没有人帮我。”我想说点什么，喉咙像被堵住。“后来我发现，只要不抬头，

他们就觉得无趣，很快就散了。”她把布条打了一个结，轻轻按平，“所以后来我都不抬头。

”她抬起眼睛。“那天晚上在巷子里，我也不想抬头。”她没再说下去。但我听懂了。

那天她抬头了。因为她听见我说“别怕”。“……你现在，”我开口，声音哑得不成样子，

“抬头了。”她轻轻弯了一下唇角。“嗯。”她说，“抬头了。”阳光从西窗移过来，

铺满她跪坐的那一块地面。她的发尾在光里浮着细碎的金，像初融的雪水淌过枝梢。

我忽然很想问一个问题。一个不该问的问题。“你以后……”我顿了顿，“想考哪里？

”她抬起眼睛。“A大。”她说，“中文系。”A大。那是原著男主录取的学校。

他在那里等她。我垂下眼睛，看着手背上她打的结。很整齐，像她叠的手帕，像她写的字。

“你呢？”她问。我愣了一下。“……没想过。”这是真话。周淮从没想过考大学。

他在原著里47页就退场了，连高考都没活到。“那你现在想。”她说。不是疑问句。

我把这句话压在舌底，没有应声。她没再追问。她只是把第三块手帕叠好，轻轻放在我膝头。

“下周四月调考，”她站起身，低头拂平裙摆的褶皱，“你要是来考试，

就能看见我坐第几排了。”我攥住那方手帕。“……好。”她转身走向门口。

阳光切出她的侧影，肩线笔直，步子很轻。走出三步，她停下来。“周淮。”“嗯。

”“那天你说，以后不会有人堵我了。”她没回头，“还算数吗？”我看着她的背影。

“……算数。”她没再说话。她走进光里。门轴轻响，器材室恢复寂静。我靠着墙，

低头看着膝头那方叠成四方块的手帕。上面沾了一点血迹，洇成很小的梅花印。

我把它翻过来，压在掌心里。下午第三节是自习。我没回教室，在校医室坐了一个小时。

校医是个快退休的老太太，见怪不怪地扔给我一包碘伏棉签，又低头翻她的报纸。

我在镜子前把脸上的血迹擦干净。颧骨青紫，嘴角结痂，眉骨一道细口子，好在都不深。

难看是难看了点。但还死不了。我把校服拉链拉到最高，遮住脖子上那道指甲划痕，

推门出去。走廊里人很少。四月调考倒计时的牌子挂在年级组门口，

白底红字：距考试还有7天。我站在那块牌子前面看了很久。7天。

周淮这辈子没参加过任何一次重要考试。初升高是分配生，靠片区划拨进这所学校。

高一旷考期中考，高二上学期干脆没报名。他的档案一片空白，像他的未来。

我伸手摸进口袋，指尖触到那方叠得整齐的手帕。“你要是来考试，就能看见我坐第几排了。

”我收回手。走廊尽头，夕阳正在下沉。第二天，我干了件周淮这辈子从没干过的事。

我找班主任要了调考报名表。班主任姓刘，教化学，五十来岁，发际线退到头顶，戴老花镜。

他盯着我看了五秒钟，又低头看了眼表头上的名字。“周淮？”“嗯。”他又看了我五秒钟。

“你要报名调考？”“嗯。”他把老花镜摘下来，用绒布慢慢擦拭镜片。

“这个报名费……”他顿了顿，“你要是真考，费用我帮你垫。”我愣了一下。“不用。

”我说，“我自己交。”他看我一眼，没再坚持。把表推过来时，

他忽然开口：“你高一下那次期中考，数学73分。”我攥着表边的手停住。“我记得。

”他把老花镜戴回去，“全班第七。”窗外传来广播操的试音声。

我低头看着表格上的姓名栏，周淮两个字写得歪歪扭扭，像三年级小孩的字。

“那时候我以为你想通了。”刘老师说，“后来不知道怎么就……”他没说下去。

他把一叠空白报名表推过来，低头翻作业本。我把表格折好，放进口袋。“老师。

”我走到门口，停下。“嗯？”“这次我想通了。”他没抬头。

但我看见他手里的红笔停在半空，很久没有落下。周五傍晚，我在校门口遇见陈凯。

他站在传达室边上抽烟，看见我，脸色变了一瞬。我以为又要打一架。但他只是把烟掐灭，

扔进垃圾桶。“周淮。”他叫住我。我停下脚步，没回头。“那天……”他顿了顿，

“你马子来找我了。”我转身。他避开我的视线，盯着地面一片枯叶。“她一个人来的，

堵在训练馆门口，问我为什么要打你。”我攥紧书包带子。“我说你撬我地盘，

”他把烟盒捏扁，“她说她不知道什么地盘不地盘，就知道有人因为帮她挨了打。

”夕阳把传达室的红砖墙染成暗橘色。陈凯抬起眼睛看我。“她还说，你要是再动你，

”他顿了顿，“她就把所有事情写下来，贴到校长信箱、教育局网站、本市所有高中贴吧。

”我愣住。“她说她认识好几个报社实习记者，”陈凯把捏扁的烟盒扔进垃圾桶，

“不知道真的假的。”他没说下去。我也没说话。他把校服领口紧了紧，转身往训练馆走。

走出几步，他停了一下。“……你马子挺狠的。”他说。然后他走进那片橘色的光里。

我站在原地。很久。那天晚上，我把报名表摊在十二平米的出租屋里，一笔一划填完。

姓名：周淮。班级：高二七班。报考科目：语文、数学、英语、理综。字写得还是很难看。

但我填完了。熄灯后，我躺在床上，从枕头下摸出那方叠成四方块的手帕。

月光从没拉严的窗帘缝隙漏进来，落在我掌心。明天就是调考倒计时第五天。

她坐第几排来着？我没问。但我会找到的。我把手帕贴在心口，闭上眼睛。

窗外四月的夜风灌进来，带着梧桐新叶的气味。有些东西正在破土。第二天清晨，

我把报名表交到教务处。走出来时，朝阳正好越过教学楼顶。有人在连廊尽头背书。

深蓝校服裙摆，白色帆布鞋，马尾扎得很高。她背对着光，声音轻轻的，

像念一首很长很长的诗。我没有走近。只是靠在廊柱边，把书包换了个肩膀。风穿过连廊，

把她的发尾吹起来。她没有回头。但她念书的声音停了一瞬。然后又继续。

我把那方手帕从口袋里拿出来，叠成小方块，压在掌心。阳光正穿过四月梧桐，

落满我们之间那段不远不近的距离。第三章四月调考那天，天阴得像一块浸透水的灰布。

我提前二十分钟进考场，在第7排靠窗的位置坐下。窗外梧桐叶被风刮得哗哗响，

雨还没落下来，空气里已经能闻见潮湿的土腥味。座位号是随机排的。

我没有刻意打听她在第几排。——但我是第7排。她说过，“你要是来考试，

就能看见我坐第几排了”。第7排。我不知道她是用什么样的心情、提前多久记住这个数字，

然后在那个浑身是伤的午后，若无其事地把它说出口。监考老师开始分发答题卡。

我把手伸进口袋，指尖触到那方叠得整齐的手帕。窗外第一滴雨落下来。语文。我的弱项。

准确说，是周淮的弱项。这具身体对文字的记忆几乎为零。

文言文虚词、修辞手法、文学常识，全像隔着一层磨砂玻璃。

我花了四天时间把必背篇目硬塞进脑子，睡得比高三生还晚。但此刻握着笔，手心冒汗。

不是因为题难。是因为这是周淮十七年人生里第一张正式考卷。我把名字写上答题卡。周淮。

字还是歪的。比报名表上那行工整一点。开考铃响。我低下头，一题一题往下做。

教室里只剩下笔尖摩擦纸面的沙沙声。写到古诗鉴赏时，雨下大了。雨点砸在窗玻璃上，

斜斜的，像谁洒了一把碎米。我下意识抬头，往斜前方望去。第4排靠窗。她坐得很直，

肩线笔挺，马尾扎得不高不低。握笔的姿势很稳，像在做一件熟稔至极的事。她没往这边看。

但我看见她的笔尖顿了一下。只有半秒。然后继续往下写。

窗玻璃上雨水漫成一片模糊的水帘。我重新低下头。下午考数学。这是我唯一有把握的科目。

周淮的数学底子没全丢。高一下那张73分的卷子，证明这具身体曾经离“正常”很近。

监考老师换了人。新来的老师姓什么我不知道，

只看见他秃顶、戴黑框眼镜、眉心有一道很深的竖纹。他站在讲台上拆封试卷袋时，

门口传来一阵骚动。有人迟到。按理说迟到十五分钟以内可以进场。

但那个人的脚步太从容了，从容得不像是迟到，倒像是故意踩着众人的目光进场。我抬起头。

他站在门口，正低头整理校服领口。白衬衫、深蓝领带、袖口扣得一丝不苟。黑发，

鬓角修得很整齐，眉骨很高，眼尾微微下垂——那是一张会被写进校园文小说扉页的脸。

他的座位在第1排。从我这里只能看见他的后脑勺和脊背。脊背很直。

像从来不会为任何事弯曲。“……迟到了。”监考老师皱眉看表。“抱歉，老师。

”他的声音低且平，像在陈述一件既定事实，“数学竞赛集训，刚结束。

”监考老师看了眼他的校牌，眉心那道竖纹松开了。“进去吧。”他走向第1排。

经过第4排时，他的脚步没有停顿。甚至没有偏头。但苏晚晴手里的笔停住了。她没有抬头。

可她的笔尖悬在答题卡上方，墨水聚成一滴小小的黑珠，迟迟没有落下。我把目光收回来。

雨还在下。手心被笔杆硌出一道红印。数学卷子发到我手里。我低下头，开始做题。

——不去想他是谁。——不去想原著第47页以后的故事。

——不去想他经过她座位时那毫无停顿的脚步。第1道选择题。第2道。第3道。

窗外的雨声盖过一切。考试结束铃响时，雨小了一些。我交卷，把文具袋揣进书包，

从后门走出教室。走廊里全是人。有人对答案，有人抱怨题太难，有人挤在饮水机前接热水。

四月的潮气混着校服上未干的雨水，空气里有一股湿抹布似的闷热。我往楼梯口走。“周淮。

”声音从身后传来。我停住脚步。转身。他站在走廊中央。

人群像退潮的水自动从他两侧分开。没有人撞到他，没有人蹭脏他的袖口，

他站在那里的姿态像礁石立在浪里，理所当然地占据所有视线。原著男主。顾深。十七岁，

年级第一，物理竞赛省一，数学竞赛省二。学生会副主席。父亲是A大教授，

母亲是市图书馆副馆长。家住东区教师公寓，三室两厅，有独立书房。原著第32页，

他在巷口替苏晚晴解围。第45页，他在图书馆帮她找回被偷的笔记本。第78页，

他把伞撑在她头顶，自己的左肩淋湿了也没挪开。第214页，他在樱花树下等她，

说“我从高一开始就喜欢你了”。这些我都读过。而现在，他站在我面前。隔着三米走廊，

隔着湿漉漉的四月空气。“听说你报名调考了。”他说。我没说话。他走近一步。

“数学最后一题答案写了吗？”“写了。”“第2问用的什么方法？

”“建立空间直角坐标系。”他嘴角微微弯起一点弧度。不是笑。

是确认某种意料之中的失望。“坐标系法能算出结果，”他说，“但步骤分要扣一半。

”他把校服袖口向上折了一道，露出里面扣得齐整的袖扣。“你以前从来不参加考试。

”他说，“这次为什么来？”我没有回答。他的视线落在我脸上。颧骨还有淡青色的淤痕，

眉骨那道细口子结了痂，像一道歪歪扭扭的蜈蚣。“陈凯打的？”他问。我依然没有回答。

“他为什么打你？”这一次，他的语气里多了一点东西。不是好奇。是审问。我看着他。

“你想说什么？”他垂下眼睛。从我这个角度，能看见他睫毛很长，落下一小片阴影。

“三班苏晚晴，”他说，“那天晚上你把她堵在巷子里，脱校服给她披上了。”不是疑问句。

是陈述句。走廊里的人忽然变多了。不，不是变多——是本来就在。他们只是突然不说话了，

突然屏住呼吸，突然把目光从各个角落投过来，像聚光灯打在舞台上唯一的两个人身上。

顾深没有压低声音。他说话的音量和刚才问“第2问用的什么方法”时一模一样。平。稳。

像在课堂上回答老师提问。“有人告诉我，你堵了她。”他说，“还告诉我，你脱了校服。

”他顿了顿。“请问，这和‘欺负’的区别在哪里？”四周很安静。

饮水机的咕噜声突然放大了十倍。我看着他。他也看着我。那双眼睛很平静，像冬天的湖面，

没有风，也没有涟漪。——他是在替她讨公道吗？不。他根本不认识她。

原著里顾深和苏晚晴第一次正式说话，是在第32页的巷口。今天才是调考第一天，

第32页还没翻到。他没见过她。没和她说过话。没在深夜帮她捡过掉进水池的笔记本。

他现在站在这里，当众质问一个刚考完数学的黄毛——不是为了她。是为了确认某种秩序。

优等生维护秩序的惯用手段，就是当众指出“越界者”的错误。

这样所有人都会看见：那个黄毛不但成绩差、打架、逃课，

还打着“帮助”的幌子欺负女同学。帮助？黄毛也会帮助人？可笑。

舆论会替他把剩下的台词补完。我张了张嘴。想解释。然后我看见了。人群缝隙里，

第4排靠窗的座位。她站在那里。手里攥着笔袋，指节发白。她没有走过来。

她只是站在那里，像一株被风吹得摇摇欲坠的芦苇。我忽然明白她在想什么。她害怕。

不是害怕顾深——她根本不认识他。她害怕的是我。害怕我当众否认。

害怕我对着所有人说“那晚我只是玩玩，不是真心”。

害怕那件校服、那方手帕、器材室里跪坐在地上替我包扎的黄昏，被我一句话抹成笑话。

她怕的不是丢脸。她怕的是——那是假的。我把目光收回来。顾深还在等我回答。

走廊里静得能听见秒针。“……周淮。”声音从人群后面传来。很轻。像怕惊动什么。

所有人都回头。她走出来。脚步不快，也没有跑。只是从那道缝隙里一步一步走出来，

像穿过一条很长很长的隧道。笔袋还攥在手里。她把校服领口整了整，站到我身侧。

然后她看着顾深。“你问他和欺负有什么区别。”她说，“我来告诉你。

”顾深微微眯起眼睛。“那天晚上，他把校服披在我肩上，说‘别怕’。”她顿了顿，

“这就是区别。”她的声音不大。但走廊里每一个字都清清楚楚。“他以前是什么样的人，

我不知道。”她说，“但他从那天以后，再也没有——”她顿了一下。

“——再也没有让任何人欺负过我。”顾深看着她。半晌，他开口：“你叫苏晚晴？”“是。

”“高二三班。”“是。”“我听说过你。”顾深把袖口放下，“年级第二，

作文竞赛省一等奖，图书馆志愿者。”他没有继续说下去。但他的眼神已经说完了。

——年级第二，好学生。——好学生为什么要替黄毛说话？苏晚晴没有躲开他的目光。

“那晚的事，有人传成他欺负我。”她说，“那不是真的。”“你怎么知道那不是真的？

”顾深问。她没有立刻回答。她把笔袋换到左手，右手垂在身侧。

然后她说：“因为他看我的时候，眼睛里有光。”走廊里静了一瞬。那是一种很奇异的静默。

像雨落进深潭，涟漪还没荡开就被吞没。顾深看着她。然后他转向我。“你听见了。”他说，

“她说你看她的时候眼睛里有光。”他微微扬起下巴。“可你是什么人？”他向前走了一步。

“高二七班，周淮。”又一步。“全年段旷课节数前十，德育处谈话次数前三。”又一步。

“高一下学期以来，没有参加过任何一次大型考试。”他在我面前停下。

我们之间只剩不到半米。他比我矮一点，需要微微仰头。但那个姿态不像仰视，

倒像在俯视一个陷进坑里的人。“这样的人，”他的声音很轻，轻到只有我能听见，

“眼里会有光吗？”我低头看着他。他眼睛里没有恶意。他甚至不是在羞辱我。

他只是在陈述事实。这些事实在教导处档案里白纸黑字写着，在班主任办公桌抽屉里压着，

在周淮自己十二平米的出租屋里藏着的成绩单背面印着。旷课。缺考。德育处谈话。